Lo cotidiano

Lo efímero del tiempo

2011-09-29T20:26:00.000-07:00

Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día
era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga,
esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos,
y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía,
las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,
no nos movemos del terror y la delicia,
y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados
para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón,
cómo corren las nubes al futuro.

F8 / 18"

2011-07-07T20:46:00.000-07:00

Realidad

2011-06-22T10:46:00.000-07:00

"Tenía la impresión de no lograr expresarme jamás. Era el sujeto y no la foto lo que tenía un sentido. Fue entonces cuando comencé a comprender que la realidad es otra cosa, algo que no existe sino en nuestro propio espíritu, en nuestra sensibilidad".

Aaron Siskind

Estenopeica F277 / Tº 22 min.

2011-06-12T16:46:00.000-07:00

"Si la luz se eleva en el cielo del corazón -y en el purísimo
hombre interior alcanza el resplandor del sol o de
muchos soles-, entonces su corazón es únicamente luz, su
cuerpo sutil es luz, su atuendo material es luz; su porte, su visión,
su mano, su exterior, su interior, son nada más que luz."

Najm Razi

Sobre la limitación

2011-04-07T10:47:00.000-07:00

La novela y el cuento se dejan comparar analógicamente con el cine y la fotografía, en la medida en que una película es en principio un "orden abierto", novelesco, mientras que una fotografía lograda presupone una ceñida limitación previa, impuesta en parte por el reducido campo que abarca la cámara y por la forma en que el fotógrafo utiliza estéticamente esa limitación. No sé si ustedes han oído hablar de su arte a un fotógrafo profesional; a mí siempre me ha sorprendido el que se exprese tal como podría hacerlo un cuentista en muchos aspectos. Fotógrafos de la calidad de un Cartier-Bresson o de un Brasai definen su arte como una aparente paradoja: la de recortar un fragmento de la realidad, fijándole determinados límites, pero de manera tal que ese recorte actúe como una explosión que abre de par en par una realidad mucho más amplia, como una visión dinámica que trasciende espiritualmente el campo abarcado por la cámara. Mientras en el cine, como en la novela, la captación de esa realidad más amplia y multiforme se logra mediante el desarrollo de elementos parciales, acumulativos, que no excluyen, por supuesto, una síntesis que dé el "clímax" de la obra, en una fotografía o en un cuento de gran calidad se procede inversamente, es decir que el fotógrafo o el cuentista se ven precisados a escoger y limitar una imagen o un acaecimiento que sean significativos, que no solamente valgan por sí mismos, sino que sean capaces de actuar en el espectador o en el lector como una especie de apertura, de fermento que proyecta la inteligencia y la sensibilidad hacia algo que va mucha más allá de la anécdota visual o literaria contenidas en la foto o en el cuento. Un escritor argentino, muy amigo del boxeo, me decía que en ese combate que se entabla entre un texto apasionante y su lector, la novela gana siempre por puntos, mientras que el cuento debe ganar por knock-out."

Julio Cortazar

Fatal Arrogancia

2011-03-03T12:59:00.001-08:00

El orden espontáneo es la aparición espontánea de orden del aparente caos a través de la autoorganización.

También es una teoría social que describe la aparición de diversos tipos de orden social a partir de una combinación libre de personas interesadas en su propio bienestar y que no están intencionalmente tratando de crear orden.

En el mito y ritual tienen su origen las grandes fuerzas instintivas de la vida civilizada: la ley y el orden, el comercio y el beneficio, la artesanía y el arte, la poesía, la sabiduría y la ciencia. Todas tienen sus raíces en el primitivo suelo del juego.

Un juego es, en efecto, un claro ejemplo de un proceso en que la obediencia a normas comunes por parte de elementos que persiguen objetivos diferentes e incluso conflictivos, da como resultado el orden general.

La fatal arrogancia - Hayek

Canones Sociales

2010-09-29T11:52:00.000-07:00

Responsabilidad

Las miserias del mundo están ahí, y solo hay dos modos de reaccionar ante ellas: o entender que uno no tiene la culpa y por lo tanto encogerse de hombros y decir que no esta en sus manos remediarlo -y esto es cierto-, o bien asumir que, aun cuando no esta en nuestras manos resolverlo, hay que comportarnos como si así lo fuera.

Jose Saramago. 1922-2010

Autoretrato en Movimiento

2010-08-18T10:28:00.000-07:00

Tiempo del Hombre

2010-06-02T20:15:00.000-07:00

La partícula cósmica que navega en mi sangre
Es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
Cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.

(Jamas me voy a cansar de estos versos)

Monje Alado

2010-06-02T20:09:00.000-07:00

Hay una conciencia intensificada de la entrada sensitiva, a menudo acompañada por un aumento de la claridad de percepción, pero con disminución sobre el control sobre lo que se experimenta. Con frecuencia se siente que parte del ser parece ser un observador pasivo (un 'yo espectador') más que una fuerza activa organizadora y directriz, mientras que otra parte participa y recibe experiencias sensoriales vívidas e inusuales... En este estado, la sensación más leve puede tener un significado profundo. Por lo general existe una disminución de la capacidad para diferenciar los límites entre un objeto y otro y entre el propio ser y el medio. Junto con esto puede haber una sensación de unión con 'la humanidad' o el 'cosmos'.

¿Encontraría a la Maga?

2010-06-02T20:06:00.001-07:00

En tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos...

♥

2010-06-02T20:01:00.000-07:00

Mas allà y mas acà tambien.

2010-06-02T19:57:00.000-07:00

A veces hablaba de este asombro,
pero como nadie parecía compartirlo,
ni tan sólo comprenderlo (la vida está hecha así,
a base de pequeñas soledades), lo olvidé.

Dios te salve, Flora!

2010-06-02T19:52:00.000-07:00

Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar.
Y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.

La Luna

2009-07-17T22:04:00.001-07:00

Hay tanta soledad en ese oro.

La luna de las noches no es la luna

que vio el primer Adán. Los largos siglos

de la vigilia humana la han colmado

de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo

Abriré la Ventana

2009-07-17T21:55:00.000-07:00

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana

Sacudida

2009-06-09T10:26:00.000-07:00

Tú no veías el árbol,
ni la nube
ni el aire.
Ya tus ojos la tierra se los había bebido
y en tu boca de seda sólo un poco de gracia
fugitiva de rosas, y un lejano suspiro.

Remar...

2009-06-09T10:18:00.000-07:00

Por un agua de hastío voy moviendo estos remos,

que pasan tanto al irme y tan poco al volver;

pero quizá un día no nos separaremos,

mujer mía y ajena, como el amanecer.

Ya me duelen las manos de remar en mi hastío; pero yo sé que un día dejaré de remar,

y he de mirar el mundo como si fuera mío,

y romperé los remos en la orilla del mar...

Soy el río

2009-04-28T06:22:00.000-07:00

Yo muy serio voy remando

muy adentro sonrío

Creo que he visto una luz

al otro lado del río.

Diente de León

2009-04-23T20:15:00.000-07:00

Luz reluciente desde la vasta oscuridad.

Esperanza desde la nada.

Por fin.

América

2009-04-20T22:08:00.000-07:00

Caminito del indio, sendero coya sembrado de piedras.
Caminito del indio que junta el valle con las estrellas.

Caminito que anduvo de sur a norte mi raza vieja
antes que en la montaña la Pachamama se ensombreciera.

Cantando en el cerro llorando en el río,
se agranda en la noche la pena del indio.

El sol y la luna y este canto mío
besaron sus piedras, camino del indio.

En la noche serrana llora la quena su honda nostalgia.

Y el camino sabe cuál es la coya que el indio llama.
Se levanta en la noche, la voz doliente de la baguala.
Y el camino lamenta ser el culpable de la distancia

La gracia de tu rama verdecida

2009-04-20T18:17:00.000-07:00

Árbol, buen árbol, que tras la borrasca

te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento…

Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.

Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.

Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.

Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde…

Este poema no estoy segura si es de Antonio Machado o José Ángel Buesa

2009-04-20T16:41:00.000-07:00

Me dijo una tarde

de la primavera:

Si buscas caminos

en flor en la tierra,

mata tus palabras

y oye tu alma vieja.

Que el mismo albo lino

que te vista sea

tu traje de duelo,

tu traje de fiesta.

Ama tu alegría

y ama tu tristeza,

si buscas caminos

en flor en la tierra.

Estuve con vos

2009-04-19T20:06:00.000-07:00

El otoño
con manos
diáfanas
y
brillantes,
está abriendo
un azul purísimo
que moja el paisaje
de una delicia
trémula,
primaveral.

Melancolía

2009-04-19T17:29:00.000-07:00

Regresaba
--¿Era yo el que regresaba?--
en la angustia vagade sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

En el Aura del Sauce

2009-04-19T17:13:00.000-07:00

El sol ha bebido sus propias perlas
y hay apenas de ellas una memoria por secarse...
No temas, no temas, y mira, mira hasta las islas...
¿Viste alguna vez la melodía de los brillos?
¿La viste ondular, todavía de gasa,
desde tus pies al cielo, sobre el río?

Sobre el borde

2009-04-19T16:58:00.000-07:00

No te detengas alma sobre el borde

De esta armonía

que ya no es sólo de aguas, de islas y de orillas.

¿De qué música?

¿Temes alma que sólo la mirada

haga temblar los hilos tan delgados

que la sostienen sobre el tiempo

ahora, en este minuto, en que la luz

de la prima tarde

ha olvidado sus alas

en el amor del momento

o en el amor de sus propias dormidas criaturas:

las aguas, las orillas, las islas, las barrancas de humo lueñe?

¿O es que temes, alma, su silencio,

o acaso tu silencio?

Serénate, alma mía, y entra como la luz

olvidada, hasta cuándo?

en este canto tenue, tenuísimo, perfecto.

Poeta en el campo

2008-10-04T11:18:00.000-07:00

Sí

también podríamos estar tendidos

en el primer plano del cuadro

con la chaqueta manchada de pasto

y de nuestro sueño

quizás surgirían

un caballo indiferente

una vaca de lento rumiar

una choza de techo de paja

Pero

el asunto

es que las cosas sueñen con nosotros,

y al final no se sepa

si somos nosotros quienes

soñamos con el poeta

que sueña este paisaje,

o es el paisaje quien sueña con nosotros

y el poeta

y el pintor

Jorge Teillier

El Viento

2008-09-29T09:12:00.000-07:00

Ha terminado el verano,

no sin antes marchitar con sus manos polvorientas a los girasoles,

no sin antes resecar los cardos que crecen junto a los rieles.

A la ciudad debía acompañarme el viento del sur.

El viento que se queda rondando por los campos y es el sereno

que los villorrios escuchan sin esperanza todo el invierno

como ancianos que en caserones ruinosos

pegan sus oídos a relojes sin agujas.

El viento que barre con cardos y girasoles.

El viento que siempre tiene la razón y todo lo torna vacío.

El viento.

Jorge Teillier

Poeta Chileno

1935-1996

Contradicciones

2008-08-26T12:22:00.000-07:00

DESATAR las voces, desensoñar los sueños: escribo queriendo revelar lo real maravilloso, y descubro lo real maravilloso en el exacto centro de lo real horroroso de América.

En estas tierras, la cabeza del dios Eleggúa lleva la muerte en la nuca y la vida en la cara. Cada promesa es una amenaza; cada pérdida, un encuentro.

De los miedos nacen los corajes; y de las dudas, las certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible y los delirios, otra razón. Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos.

La identidad no es una pieza de museo, quietecita en la vitrina, sino la siempre asombrosa síntesis de las contradicciones nuestras de cada día. En esa fe, fugitiva, creo. Me resulta la única fe digna de confianza, por lo mucho que se parece al bicho humano, jodido pero sagrado, y a la loca aventura de vivir el mundo.